Conversa de Alentejanos

:-)
Na Tasca do Jaquim Ferrador, na Rua Pedro Franco, numa fria manhã de verão, conversam, o Ti Palminha, o Compadre Campaniço e o Manel Montes Velhos.

Ti Palminha, o velho Baleizoeiro, com tanto de velho como de manhoso, percorria as tascas da Porcalhota, vendendo pequenas utilidades que transportava dentro de uma pequena sacola de lona - canivetes, corta-unhas, lâminas de barbear, stick desinfectante para depois de barbear, camisinhas sem mangas, etc.
Pergunta aos companhêros do mata-bicho daquela manhê:

- "Atão e vomecês são capaiz de me dizer quantas espeices de cabrões é quiá?"

O Manel de Montes Velhos, que na verdade era de Aljustrel, nascido e criado na Messejana, mesmo à beira da famosa praia, que nunca chegou a ser e mais o Campaniço, ficaram de boca aberta a matutar na resposta àquela pergunta. Disse o compadre Manel, antecipando-se ao Campaniço que ainda remoía a pergunta lá dentro do cérebro, à mistura com os vapores do segundo cortado do post mata-bicho.

- "Ora, toda a gente sabe que há só dois: os bravos que escoiceiam quando sabem e os mansos, que nã s'importam."

O Ti Palminha, parece que ainda o estou a ver, removendo um bocado de cera do ouvido esquerdo com a cabeça de um fósforo que depois utilisou para reavivar o fogo do tabaco de Onça (marca Duque) no seu cachimbito. No meio de uma baforada de fumo, ele diz,

- "Há trêis!"
- "Trêis?" - interrogam os outros dois em uníssono comigo, que também fiquei admirado.
- "Sim, trêis" - e ele explicou - "há os que são e nã sabem, os que sabem e nã s'importam, e os quêmados"!
- "Os queimados?" - duvidei, eu próprio, metendo o bedelho na conversa.
- "Pois, amigo Jaquim Ferrador, os quêmados... são aqueles que metem as mãos no lume por elas!"

Fez-se silêncio, durante um bocado, na taberna da Pedro Franco. Na velha telefonia "Schaub Lorenz" sempre sintonizada nos "Emissores Associados de Lisboa", até o locutor de serviço - Júlio César - parece que se apercebeu da situação e fez uma pausa no programa, como se também ele tivesse ficado surpreendido.

Então, todos olhámos de soslaio, pelo canto do olho, para as mãos do compadre Campaniço.

Lembro-me muito bem desse homem. Desempregado, ainda muito novo para desempregado crónico, passava muitas horas ali sentado no mocho encostado à parede frente ao balcão. Era sempre o segundo, a seguir ao Ti Palminha, a vir ao mata-bicho (um eduardinho) logo pelas sete da manhã, mal eu abria a porta da tasca.
Ele era estranho, acho que vivia sozinho, introvertido, parecia até um bocado retardado.
Recordo perfeitamente uma frase que ele repetia, várias vezes ao dia, falando para ninguém, a propósito de qualquer coisa.
Só a ele, a mais ninguém, eu ouvi dizer este adágio - "Nunca choveu que não escampasse!"
(:)